LUNA JOVEN: CUATREROS Y PIRÓMANOS

LUNA JOVEN: CUATREROS Y PIRÓMANOS:   CUATREROS Y PIRÓMANOS Fin de año, día de recuento, felicitaciones y olvidables tragedias. En mi provincia costasoleña batimos el ranki...

CUATREROS Y PIRÓMANOS

 

CUATREROS Y PIRÓMANOS

Fin de año, día de recuento, felicitaciones y olvidables tragedias. En mi provincia costasoleña batimos el ranking de estancias, record en pisos turísticos rebosantes, tantos, que el alquiler de un cuchitril ya alcanza los 1.100 euros; las arcas se llenan por las navidades de los inquietos del norte. Ante tanto overbooking destacado por los encargados del turismo y ediles de folletos, 1923 es el año de secano de nuestra historia, vuelta al botijo y matojos de erial pajizo en los alcorques. Para aguar la fiesta y hasta en la UCI, he podido contar las páginas de sucesos, no las de propia cosecha, sino de las hordas extranjeras que han tomado asiento en nuestro Gotham del Sol, sin un Batman para un remedio que les reparta mamporros. Como mañana es 2024, me gustaría situar el Prospero en el lado de los buenos, de los que en la terrorífica coctelera de ocio y negocio, ni hacen caja, pero soportan los inconvenientes del jaleo  de  ser del Sur  de Europa y no quieren perder su nido. En fin, los antiguos de le lecturas de papel periódico, entre  multitud de sucesos para el Caso, editoriales antisanchistas y el 22 por ciento de subida de sueldo de nuestro gran presidente de la Junta, digamos del PP, sin dar un palo por nuestra Salud y Economía per cápita, estamos repletos. Pero hete aquí que en nuestra maquinaria delictiva enciclopédica, rebrotan del pasado nuevos especímenes de cuatreros e incendiarios; los primeros saquean al modo bandolero con furgoneta, alguna cuadra o cabaña equina, unos van por los  de raza y pedigrí para hacer fortuna, otros para el matadero furtivo, exportando la carne a Italia que allí aprecian ponerse como un potro ante un chuletón de jaca; los pirómanos han tomado varios establecimiento marbellí, para  dejarlos hechos mistos con la fogata que han provocado, han empezado cerquita de la Yet, tomo aviso, pero que sabe nadie si a los chinos les van a joder las baratijas. Brindo con ustedes por lo mejor, pero continuaré con mis letanías de propósitos de enmiendas.

Curro Flores

LUNA JOVEN: SUELDAZOS 22 DE JUANMA MORENO

LUNA JOVEN: SUELDAZOS 22 DE JUANMA MORENO: SUELDAZOS 22 JUANMA MORENO Antes del día de los inocentes andaluces, se nos adelantó nuestro careto de tonto, por culpita de la subida d...

SUELDAZOS 22 DE JUANMA MORENO

SUELDAZOS 22 JUANMA MORENO

Antes del día de los inocentes andaluces, se nos adelantó nuestro careto de tonto, por culpita de la subida de salario de Juanma Moreno y 269 altos cargos de sus tropas palaciegas de San Telmo. Tocan al 22% más para la buchaca los intrépidos gestores de nuestros destinos universales. Hay razones de peso para elevar la soldada de nuestro gobernador de la Ínsula más Barataria, la de Andalucía, si comparamos el panorama ibérico, en el  que insulillas autonómicas de menos población y kilometraje, pagan a sus poderes sin discreción; otra cuenta, es si la razón de más peso para establecer el jornal fuera el PIB per cápita, en el que los blanco y verdes aparecemos con el farolillo rojo. Si imperara el parné de la Renta,  el excelentísimo Juanma estaría en almoneda, y su salario le saldría a devolver. El estudioso Antonio Sanz, Consejero de Presidencia, defiende el 22 con un subidón mayor que el Dúo Sacapuntas, de los ataques opositores, sin recordar el escándalo que organizó el PP, cuando Griñán se bajó el 22 por ciento. Lo que no me cabe en la sesera, es que aún con la subida del VEINTIDOS POR CIENTO, haya alcaldes en la Comunidad que superan la nómina del presidente, en los reinos taifas de Almería, Málaga, Marbella y Sevilla; mi vocación e inclinación de viejo municipalista, los diera por bien pagados; pero como los ayuntamientos de Andalucía, fijaron los estipendios municipales, equiparando los alcaldes de las capitales a los consejeros y los concejales a los directores generales, el asunto suena a chufla. En la Málaga de Pedro Aparicio a los ediles nos dio un patatús, porque esta comparación nos mejoró sobremanera, tal era de cuidadoso con el dinero público el Alcalde; después vino Celia, vencedora de la llamada Batalla por Málaga, que junto a los portavoces del PSOE e IU, todos celebérrimos parlamentarios, consideraron ridículo el jornal para sus señorías, y se lo pusieron tan en órbita tal,  que Paco de la Torre es el campeón nominal de nuestra Comunidad a final de mes.

Curro Flores

 

LUNA JOVEN: PREGÓN DE VERDIALES

LUNA JOVEN: PREGÓN DE VERDIALES:   PREGÓN DE VERDIALES 2009,   DE LA PEÑA DE JUAN BREVA Queridos amigos y amigas de la Peña Juan Breva   Fiesteros y fiesteras, y afici...

PREGÓN DE VERDIALES

 

PREGÓN DE VERDIALES 2009,  DE LA PEÑA DE JUAN BREVA

Queridos amigos y amigas de la Peña Juan Breva

 Fiesteros y fiesteras, y aficionados/as  a la Fiesta

Nuestros  amigos de la Peña Juan Breva, presididos  por  mi buen amigo Gonzalo Rojo, han querido que ocupe plaza de honor de pregonero de la cuarenta y una Semana de Verdiales. Esta  elección la parió la camaradería,  la amistad y el afecto que nos profesamos, no hay otro mérito.

En este lugar  tan singular de nuestra ciudad, donde se enseña que “escuchar es un arte”, trato de rendir culto, de un modo personal,  al más longevo de nuestros bienes culturales, no sé si sabré restituir lo mucho que me han dado en lo público y en lo privado los fiesteros y fiesteras, los verdiales.

De nacer dos veces o tres, cuánto haga falta, no me canso del mundo, quiero una infancia feraz  y saltarina en los Montes de Málaga, en partíos fiesteros, dónde la angustia de subir una trocha cargado  de  canasto de uvas  o un saquillo de almendras, dan  aliento, para llenar los ecos  montunos de alegría festiva: grandeza de alpargatas endurecidas  en el  barro, pana raída y tomizas de hilillos acomodadas a la cintura, para  que no se traben las vergüenzas.

A los niños de la hoya de Málaga de limo sucio, tierra  garrapiñada y casas desvencijadas, de olor a faena de arenques, les era difícil saber del horizonte más allá del “Monte Coronao”, de la matanza, del  lomo adobao, del pan cateto, del vino de los montes y  de los roscos de matalahúga.

Fueron los tantanes y chinchines de los panderos y platillos  de tontos y tragaeras (fiesteros que no pedían para las ánimas, sino para ellos mismos), que ya bajaron  de la Ermita de los Dolores, de Venta Alegre  hasta  la Venta del Túnel, por orden del señor alcalde de los sesenta, surcando su discurrir veredero tras los abanderaos, los alcaldes de las pandas y los reclamos de las caracolas, los que cada 28 de diciembre nos convocaban a la diversión que nos apicaraba y divertía  a los jóvenes al ritmo del pasado ignoto. 

El calendario lúdico de los sesenta y setenta del siglo pasado, más escueto que  el actual dónde al botellón le faltan días de la semana, tenía dos fechas llamativas para convocarnos a la comunidad jaranera: la primera el 28 de diciembre “día de los inocentes” a ritmos de nuestra fiesta de verdiales, y el sábado de gloria en el que a las 12 de la noche se abrían las discotecas encuaresmadas durante la Pasión y nos acogían  a trotar y desfogar con nuestras primeras turistas  torremolineras a ritmo de rock. Pasado y futuro de nuestro  buen solar al sol para la fiesta. Cultura de masas, masas en la cultura.

“Las escuelas municipales de verdiales intentan recuperar el folclore malagueño”, titular  animoso  de un periódico del 8 de junio, de 1986. Esta peña en el callejón del Picador, presidida por el añorado Alberto Cuevas, acordó con la autoridad municipal, promocionar  y potenciar la fiesta entre la juventud, por aquellos distritos dónde se habían  asentado las comunidades fiesteras. Ese fue el primer paso, algo ha llovido,  hoy podemos decir en calle Ramón Franquelo, con la nocturnidad que le es propia y sin alevosía, que José Gómez Santiago, presidente de las pandas verdialeras,  rige el destino de ocho de estas escuelas, que tienen 599 alumnos en 2009 y que el 28 de diciembre, siete nuevas pandas concursarán gracias a ellas, este es el resultado de lo que fuera aquella nuestra primera iniciativa en el Puerto de la Torre con Bernardo y su hermana.

La”riá” empezó a deslizarse mucho antes: lagares que desaparecían, ermitas derruidas, ventas obligadas a adecuar su negocio a los nuevos tiempos, casillas abandonadas, montes para soñar los montes a solas. Seres de la vida rural injertados  en la economía de la urbe. El mundo de la fiesta deslocalizado. La filoxera ya había secado la sangre vital de los Montes, nuestro vino, el goteo del insistente cantarillo del progreso se encargó del resto.

Hoy, ya es hoy de muchas maneras, pero la esencia que personas de excepción como el verdialero alcalde de alcaldes Antonio Fernández Povea, y los Enrique España, Rafael Santiago, Adolfo y tantos otros, nos supieron entregar y mostrar, su manera de sentir, sus modos de vida, su manera de emocionar y emocionarnos, sus lucidas formas musicales, fueron el arranque para un acercamiento participado y menos invasivo de lo que en esta época se hace con otras expresiones folclóricas.  

Quizás fue muy pretencioso llamarlo Escuela, dónde no había habido  más que transmisión oral, pero ni la uniformidad escolástica las ha invadido, como algunos creían, ni el muermo las ha cegado; esos lugares de transmisión fiestera, pueden presumir de jóvenes de ayer, jóvenes de hoy, niños  y niñas, que saben  armar la fiesta e interpretar el verdial con fuerza montuna, original viveza cateta y singularidad expresiva en sus modos interpretativos.

No imitan porque saben, emulan porque pueden, y respetan sobre todo el legado de sus mayores. Mañana que ya es hoy de “El Hombrecillo” y “El niño de Juan Moreno”

Aunque la bandera como tal ha estado expuesta alguna vez a las reyertas entre los mal avenidos, quienes la portan abanderadas y abanderados, nos han embelesado con gracia y donaire, jugando a la perdiz y la ardilla con ritmo endiablado, driblando los jarales: Candelaria, María Gracia y María José: os vi crecer, mientras vuestro padre, el inigualable Pepe Salazar, (alcalde Zeus), pavoneaba el aire con su vara para vuestro baile del Coto de las Tres Hermanas; las Tres Gracias  del Olimpo fiestero: festividad, belleza y júbilo.

Antaño en la Ermita, el pagado ermitaño, aprendió en su refugio a tocar la caracola y a decir aquí estoy. Dicen que vino del mar, despechado por el desamor de una sirena, allí conoció el concierto a son de  caracolas, desde entonces el santón a lo lejos,  decía “sueño con tu mar en la boca” y emitía un sonido de llanto amoroso que quebraba el alma. Esos besos lejanos enseñaron a la fiesta a decir “aquí estoy”, caminando por las olas de piedra,  anunciados por la voz de la caracola,  majestad y hechizo de todas las arquitecturas.

En el campo todo se vuelve saturnal; el rito para la fiesta es un volver y volver con los astros, un resucitar de la cosecha, calostro, miel, almendra, uva, aceituna;  vino y aceite para encender el alma y los candiles en la noche más noche. Mayordomo y alcaldes preparan en San Andrés, el solsticio de invierno, se ajustan las pandas para la larga cabalgata de los senderos musicales. Allí los  alcaldes de Raíces de Almogía, Jotrón y Lomilla, Los Montes, Santón Pitar, Majallana, las dos Comares, la del Puerto y hasta veintiséis se han juntado. Alcaldes dispuestos a la rifa, los juegos y al choque, con sus varillas ornadas coloreando el aire, ahora el paseíllo, la voz del fandango, la bandera, el trenzaillo, orden de revezo y rengue, armonía para la fiesta, y unas cuantas moneas para andurrear los caminos. Alcaldesa, la Melliza que por derecho levantas una panda de mujeres, y hacéis bailar a los hombres al son que se merecen. Alcaldes Povea, Raicero, Caliche, Calderón, Rafael por las eternas trochas del recuerdo.

Una melodía cercana, frágil y suspirada me trae al galán del trino. Paco Maroto, ha sabido juntar en su violín y en su voz los cantos de todas las galaxias  de pajarillos que pueblan las ramas de Comares. Y Pepito Molina desde niño y tan don José por su saber y compromiso,  ha movido con sus notas violineras los remolinos de arte más altos de nuestra geografía, el baile de “la Vito”. Caja de música de Santo Pitar.

Paseillo dulce de Juan Manuel del Pozo y Paco hasta acercarse a los truenos que anuncian una Feria de Tronío.

Su pergamino lunar con sonajeras, le sirve al Sardina para despertar a compás el Universo, mientras las caricias del Luiso hicieron mecerse a los luceros. Panderos grandes en los Montes, por si la luna se tapa entre montañas y nubes, decir que nunca nos falta.

Ese vino moscatel de sol consumado, pisado a son de fiestas, se brindó por todos los confines  al  ritmo de  los chinchines animosos de platillos, como saben percutirlos  El Negocio, que hizo el Zorro antes que Antonio Banderas  y Víctor Luque.

Dos rasgueos sencillos por uno doble y hoy somos cuatro en la noche de San Juan, frente al crepitar de la hoguera, madera de palo santo,  moradas de mil chicharras a compás con el pandero.  Laúdes, bandurrias y guitarras de las estirpes moriscas que coronaron la sierra con su desgranar sonoro, que distinguen el sabor comareño.

Se ajustan las castañuelas son de lo alto de un cerro apontocado en las nubes, su Comares,  por la sutil elegancia de sus giros, por la discreta pasión de sus miradas,  deslindan un gesto de nobleza, purificado en la herencia del sacrificio a las diosas madres en los iniciáticos templos de la fiesta axarquica.

Adornado para  la voz del verdial el barranco de las adelfas, sacaba la hondura del fandango de Dolores Gámez (Lolilla), marcada por las cuerdas del violín de Pepillo Meina. Dicen que María Fernández, cantaora inigualable, hacía todas las corales que necesitan los ecos de los montes, para cantar la fiesta a cuatro vientos.

Este serpentear harmonioso y vibrante se atesoró en la geografía fiestera, ajeno al otro muro, como bien dice José Luque, sabio conciliario de esta casa, “por lo copioso de su acompañamiento, evolucionando poco, conservando su naturaleza primitiva, de una rudeza y autenticidad impresionantes”. Hoy dónde eran siete, son quince los fiesteros, el rugir de la invención hace tiempo que ha  elevado el diapasón de los sonidos.

La buena nueva: Los verdiales serán el primer bien inmaterial declarado de interés cultural por la Junta de Andalucía. Los fiesteros han conseguido el merecido lugar de preferencia, el excepcional creador y estudioso, el amigo Miguel Romero Esteo, han situado el rito en los años míticos del nacimiento de Europa.

La inabarcable historia de los verdiales: la falta de certezas  científicas ante una tradición oral que se pierde en los siglos, abre puertas para que la especulación, delirio y dogma hayan hecho amistad y más que sembrar sanas dudas y curiosidad, enturbian el discurrir natural y cabal que debe tener la historia fiestera. Queda mucha investigación profesional por hacer, para llegar al principio, mucha para conocer el transcurrir en el tiempo, y sobran aproximaciones y acertajones. Mientras llega todo eso, sigamos viéndonos como depositarios de una fiesta ancestral, y a los fiesteros como los seres capaces de meternos en ese túnel del tiempo, con emociones de hoy.

Eran los días de ese puente festivo de ingeniería impar, que los guasones llaman de la Inmaculada Constitución, cuando mis amigos Alfonso Queipo y Ängel Luis Cañete, sabedores del trance que asumía esta noche, me citaron en los montes  para emborrizarme de fiesta. Cogí mi coche a solas, y lo metí por las cuesta de Olías, la noche iba llegando estrellada y lunera, pero poco a poco una bruma de las que despiertan el más allá, se mecía entre Venta Cardenas y Venta Galvey, temeroso y con las luces largas más cortas que nunca, paré el coche en el punto de la casilla de tres caminos, a esperar para no desbarrancarme.

¡Uo!, oí varias veces a los lejos, tras ello un graznido severo, un sinfín de caracolas con largos toques parecían hablarse, ¡uo!, de nuevo, y el graznido irritado. De allá para acá y por todos los caminos, sones de raveles, violines, laúdes, crótalos, panderos, guitarras, sonajas, zambombas, maderas, piedras que chocaban, voces de otras lenguas, letras más cercanas.

Y de entre la niebla, mujeres y hombres, unos con la piel de chivo, otros con las blancas calzas, morabitos, ermitaños, guerreros para la danza, vestales y odaliscas, campesinas maternales, genios de pana y chaleco; los más tocados con sus guirnaldas de flores, con sus gorras los calderones y los sombreros de tontos con sus penachos de sol y primavera, y las cintas multicolor que como el arco iris vuelan por el viento tras una lluvia con sol para lucirse. Me siento rodeado e impulsado por sus ritmos a proseguir sus caminos entre el pavor y el abandono, caminamos, por trochas y veredas, entre las ricas vides, y el olor de romero, hasta el punto del inmenso alcornoque, donde el búho cantor nos había convocado con su ¡Uo!. Allí se sintió la fiesta en todas sus inmensidades frente al patriarca emplumado en la descomunal rama, con su cara de mago, con su inmensa mirada, intacta de todo lo visto.

Un gesto seguro de alcalde de alcaldes paró la música, los danzantes se estátuan al rengue, y el viejo  e inmenso búho real baja y con el pico desprende una gran lámina de corcho, del tronco que exhibe a las ánimas, en su superficie con rasgos de escritura, con huesos de frutos de acebuche, palillos de pasa, intuí la escritura  de la primera partitura que atesora lo más grande y profundo de lo bello, la música. Algo me decía que el destino me había llevado a la conmemoración del nacimiento de la música entre los Montes de Málaga.

Como todas las quimeras  desaparecen sin dejar rastro, la bruma se alejó, la luna de nuevo, las estrellas fugaces Alfonso y Ángel por el sendero preocupados me encuentran, y yo con mi silencio seguí la fiesta sintiendo lo eterno.

Amigas y amigos, les pido que no busquen el alcornoque, porque ya todo lo he vagado  y todos los  troncos están pelados de color rojo, y si escuchan un búho a lo lejos, ni siquiera le pregunten cuándo nació la música.

 Menos mal que si, al “principio era el Verbo”, para el final tenemos una panda que nos salve. Verdiales para halcones y las palomas del parque.

Muchas gracias.

 

 

Málaga, 19 de diciembre, 2009

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LUNA JOVEN: LA PELOTA EN LOS JUZGADOS

LUNA JOVEN: LA PELOTA EN LOS JUZGADOS: LA PELOTA EN LOS JUZGADOS Zambombas y panderetas para mi retorno a la tertulia   del Hogar, los jubilados más que nadie aprecian las res...

LA PELOTA EN LOS JUZGADOS

LA PELOTA EN LOS JUZGADOS

Zambombas y panderetas para mi retorno a la tertulia  del Hogar, los jubilados más que nadie aprecian las resurrecciones, en  ese incierto estado que están de patitos de feria frente a sus múltiples dolamas. Pronto surgió tema del plasma, Gonzalo Miró, comentarista deportivo, lanzó su perorata sobre la sentencia del Tribunal de Justicia Europeo, a favor de madridistas y barcelonista y su Liga, contra la UEFA y FIFA por abuso de la competencia en posición dominante, deporte en que prima la competencia por abajo, para soslayarla los abusones de sus gerifaltes por arriba. Produjo hilaridad en algunos, que el hijo de la inolvidable cineasta Pilar Miró, que de directora de TVE en el primer Felipato-1982, borró las retransmisiones futbolísticas de la UNO, el unigénito le salga cruz. La cosa dio para que los neo canales autonómicos, las BBCillas del terruño, sin reparar en presupuestos, se hicieran famosillas a balonazos en las lenguas del lugar; para terminar en Juanmas y Medios, lendakaris y Tontos para Todos. Don Florentino está buscando socios para su nueva jugada, van tres por ahora, sin televisión de pago, a anuncio limpio para romper el muermo del césped. Los sentenciados balonpédicos han empezando por meterle el dedo en el ojo da Laporta en clara venganza justiciera, en fin, otro gambeteo de nunca acabar. Bonifacio, lanzó la opinión, de que muy pronto se acabarán los ceros con los que se pagan a los idolillos, porque las cuentas se ajustarán y no  saldrán a tanto el tanto. Puso el ejemplo de los canales que desparraman en sus plataformas de pago, miles de supuestos entretenimiento en series a troche y moche, que ya ese maná del ocio ya no les resulta negocio. Las Warner y Paramount apalabran unir sus fuerzas, antes que los megalodontes le hundan sus imperios con sus eternas rivalidades.  Ojo al dato, peloteros.

Curro Flores