LUNA JOVEN: LLENAR EL TANQUE

LUNA JOVEN: LLENAR EL TANQUE:   LLENAR EL TANQUE De los vehículos blindados de la PRIMERA, al depósito de gasolina del vehículo se le quedó el apodo y genérico de “ta...

LLENAR EL TANQUE

 

LLENAR EL TANQUE

De los vehículos blindados de la PRIMERA, al depósito de gasolina del vehículo se le quedó el apodo y genérico de “tanque”. Desde anteayer oteo las low-cost, para ver si alguna no ha entrado en colusión o espabile, teniendo en la recamara combustible almacenado para “ir tirando” el mes de marzo y satisfacer al cliente, frente a la subida inmediata de los barriles del Golfo. Lo cierto es que quitando los picos, la Guerra ha hecho añicos llenar el tanque, mientras Trump se pavonea miserablemente, con el premio FIFA DE LA PAZ de pinganillo, ante sus poderdantes.

No creo que deseada, pero pasa en manía a Felipe González, la inquina del inquilino de la Casa Blanca con Pedro Sánchez. Porque “genio y figura”, el líder español, tiene la sacrosanta habilidad de oponerse a la barbarie del yanqui, mientras la desafinada coral afín canta la gallina. Tanto es tanto, que más que hablar de las barbas de los ayatolás, Donald amenaza a Pedro y a los españoles, con sus plagas faraónicas. La élite de la prensa mundial, señalan al presidente de la Internacional Socialista, digo, y nuestro, cómo la némesis del de Estados Unidos, porque nadie en sus trece le planta cara al “rubiales americano” como él.

Desde el Vaticano al Derecho Internacional, están contra el conflicto bélico desatado preventivamente, sin contar con las bendiciones y maldiciones de las altas distancias de la ONU y aledañas colaterales. Nuestras encuestas y las americanas coinciden en un rechazo de más del 60 por ciento de la población a la Guerra; pero erre con erre, las editoriales pagadas por los operadores psicológicos, siguen lanzando sus misiles.

Como nos ha tratado el -muy bárbaro- de “perdedores”, y faltan casi cinco meses para qué ¡ojalá!, nos coronemos en el Mundial de fútbol, con la muy vencedora “rojilla”, porque me gustaría verle la cara en plasma al sátrapa anfitrión, cuando el rey Felipe alardee su alegría.

En de mientras, como se decía de chicuelo, estoy averiguando porque don Florentino Pérez y otros millonetis ferroviales, meten sus billetes en las industrias de ataque, cuando su defensa la tienen pegando cojetás.

Curro Flores

LUNA JOVEN: EL PRESIDENTE COMUNISTA MERENGUE

LUNA JOVEN: EL PRESIDENTE COMUNISTA MERENGUE:   EL PRESIDENTE COMUNISTA MERENGUE Iba por el muermo del Real Madrid-Getafe, dónde los más millonarios se tragaron un merengazo de pitada...

EL PRESIDENTE COMUNISTA MERENGUE

 

EL PRESIDENTE COMUNISTA MERENGUE

Iba por el muermo del Real Madrid-Getafe, dónde los más millonarios se tragaron un merengazo de pitada sonora en el Bernabéu catedralicio. Cómo eran los niños ricos la merengada, se hicieron los dueños del balón, eso sí, para patearlo a ninguna parte.

Bordalás, -el del ojal encogido-, estuvo en su rueda de prensa cantando el alirón por el éxito de su modesta mesnada; en cambio, el parlanchín Arbeloa, estuvo tartajeando y hasta silencioso, como en una rueda de reconocimiento de los sospechosos habituales del club.

El estadio manifestó sus dudas, entre crucificar al presidente, al entrenador, los jugadores y al sursum corda. Aunque por el panorama posterior de las tertulias, tan discordes, menos en la inoperancia del equipo blanco; los memoyentes pudiéramos pensar que lo justo sería una inmolación masiva, como la de la rebelión de los esclavos en Espartaco, en la que se aspara hasta al apuntador.

Sabido es que el presidente está blindado a orejonas limpias y pasta gansa, el míster es un caricantano sin salida a hombros en los isidriles, los jugadores una “turba multa” que no pueden disminuir su caché en Transfermark, para el verano de los adioses. En fin, desolado busqué en el entramado de nóminas y dóminos del nomenclátor madridistas, a quién pudiera largarse de hoy para mañana, para lavar el careto con un “wanted” de pardillo en plantilla y con despacho.

Por infructuoso, el divino Google, me llevó a la “historia dormida del Madrid”, censurada en sus vitrinas y cartapacios, cuando el club no era Real, pero tan iluso que creía que en el futuro del fútbol se acabaría con el trasiego económico de los fichajes, con una liga más participativa y menos competitiva. Fueron los años de la Guerra Civil, en la que atrincherados en los madriles contra los golpistas, se defendían “al no pasarán”, sin Rüdiger, Hüisen, ni blocajes Courtois.

Todavía no estaba cañoncito Puskas, pero en el palco las autoridades de la contienda deportiva, pusieron a presidir al coronel Antonio Ortega Gutiérrez, confeso comunista, y que pudo gestionar plantilla y algunos encuentros, entre tan panorámico desencuentro bélico.

El club se hizo Real en 1940, con su victoria acuestas; el coronel-presidente don Antonio Ortega, condenado al garrote vil en Alicante por la injusticia posterior. Nadie lo echa de menos, porque según la eterna memoria, toda la gloria merengue, empezó con el voluntario del bando franquista Santiago Bernabéu que en paz descanse en Almansa.

Curro Flores

LUNA JOVEN: LAS IRAS K Y N DE LOS YANQUIS

LUNA JOVEN: LAS IRAS K Y N DE LOS YANQUIS:   LAS IRAS K Y N DE YANQUIS Anoche después de que el Ángel de la Guarda me endemoniara, con la crudeza de su sentencia; porque el muy lad...

LAS IRAS K Y N DE LOS YANQUIS

 

LAS IRAS K Y N DE YANQUIS

Anoche después de que el Ángel de la Guarda me endemoniara, con la crudeza de su sentencia; porque el muy ladino me advirtió que lo va a tener crudo mi paguilla para llenar el tanque de diésel, por la “misilera” organizada en el terruño de los Reyes Magos.

Como objetor sin conciencia, rebusqué en los estantes de mi dormilera, el segundo tomo de las Mil y Una Noche, por eso de coger el sueño como un sultán en paz, al tiempo que mi sonajera repetía el maravilloso solo de violín de Sherezade de Rimski-Kórsakov. La intimidad me da para hacer un plante somnoliento, de gatuno en el tejado frente a Trump.

Ser presidente del Imperio encallado, da solemnidad histórica, si se escribe un capitulito de sus hazañas bélicas; por eso su peor Donald, ha vuelto por el comienzo de su ira hacia Irán ayatolizada. Los Bushs levantaron la polvorea del desierto con su iracundia contra Irak.

Salvo pelis y titulares, poco sabe mi trono, de esos pueblos, aunque por mis rasgos al-andalucienses, me detuvieron en el aeropuerto de Munich, por tener el careto de un terrorista de esas tierras discípulo de Alá.

Por recordar la primera metedura de pata-política con los creyentes del Corán, fue en un almuerzo-recepción al embajador de Iraq, por los ochenta de mi edilazgo; era consecuencia de un intercambio cultural preconizado por los concejales andalucistas, muy por las pelas de Hassan Hussein. Estaba sentado en la mesa, junto al listillo de prensa, cultura y espionaje de los diplomáticos iraquíes, charloteando me dijo que ellos profesaban el marxismo-islámico. Como yo era del socialismo incrédulo, ante mi extrañeza, se me escapó: -¿Cómo habéis podido renunciar a la patente?, lo que produjo un silencio pavoroso en todos los comensales, y luego sirviera de chanza a Pedro Aparicio, para objetarme cualquier renuncio en mis dieciséis años de gestión municipal.

La otra, con los disidentes iraníes fue en el Parlamento Europeo, en el que me encontraba de visita invitado por Aparicio, ex-alcalde y parlamentario europeo; no sé la causa, pero el tenía que ausentarse para asistir a la Comisión de Cultura, y me pidió atendiera a unos representantes de los exiliados de Irán, porque yo estaba más puesto en mascullar el idioma de Moby Dick. En cuatrocientas palabras, me explicaron y con terroríficas fotos, las barbaridades que sufrían del régimen de los ayatollahs; por lo que les mostré mi solidaridad y deseo de cambio, pero como siempre se me escurrió mi palomita, deseándoles de que no volviera al poder la dinastía del Sha, para no tener que ver sus satrapías felices en el cuché del Hola.

Poco que añadir a mis incursiones diplomáticas en los Iras, pero por si las moscas, tengo la Diplomacia de Kisinger, en el testero de los ilegibles hasta la tumba abierta, y el deseo de que todos los misiles se oxiden en los hangares.

Curro Flores

LUNA JOVEN: MONSEÑOR SETUÉ Y SUS SINODALIDADES

LUNA JOVEN: MONSEÑOR SETUÉ Y SUS SINODALIDADES:   MONSEÑOR SETUÉ Y SUS SINODALIDADES Del argentino Francisco, pernocta en el Museo del Vaticano, la camiseta que le llevó de visitante Me...