LUNA JOVEN: VUELVA USTED AL AÑO SIGUIENTE

LUNA JOVEN: VUELVA USTED AL AÑO SIGUIENTE:   VUELVA USTED AL AÑO SIGUIENTE Mi vocación política, la lastraba la burocracia. Así que de mi diligencia y empeño en mejorar los servici...

VUELVA USTED AL AÑO SIGUIENTE

 

VUELVA USTED AL AÑO SIGUIENTE

Mi vocación política, la lastraba la burocracia. Así que de mi diligencia y empeño en mejorar los servicios que se me encomendaron, vi volatilizar mi entusiasmo a los varios cuatrienios, al se machacado por el laberinto administrativo, en gran parte creados por mi inercia voluntarista.

España, se aventajó una historia, al escribir Mariano José de Larra, “Vuelva usted mañana”, pero esa crítica a nuestra sociedad por su negligencia y pereza en el trabajo, pudo depararle multitud de cornadas de incomprensión a su valeroso ingenio.

Hablaba de las mayúsculas sociales con un amigo alemán, y coincidíamos en que su histórica “máquina alemana”, creída en eficaz, y nuestra “piel de toro” más roma, armonizaban en desarrollar su inanidad actual.

Estábamos en un soleado pasillo comunal abierto, en la que se respiraban oleadas de olivas, al compás de las alas de los flamencos rosas; pero nos partía la amenazante sombra de la chimenea de la casa de al lado, denunciadas al ayuntamiento por sus excesos de humarea.

Hace casi un año, nos hicieron rellenar el papel a los vecinos afectados por los malos humos; hasta que por la inexplicable tardanza en la respuesta municipal, entre tantas visitas, amistades y promesas del informe del arquitecto, cuando el “vuelva usted mañana”, a los largos meses, había llegado a su final. Resulta que no se nos podía entregar la resolución pendiente, porque no habíamos abonado los 30 euros de una tasa reglada, para dinamizar tan gloriosa diligencia.

Quedamos avisados por arquitecto, también por policía en mano, de las treinta monedas, y pago al canto; entre tantos entreactos, mientras se recibía la papela, la chimenea amenazadora, dijo que la bajada recientita a 23 grados, era demasiado fresquita, y como si fuera la vieja máquina de vapor del tren de mis vacancias infantiles, que me llenaba de carboncilla la toquilla, mientras cerraba los ojos: el artefacto vecindón, puso el patio, la ropa colgada, mesas y macetas de todos, requete sucio de restos de hollín; mientras los que padecemos enfermedades respiratorias y otras dolamas, nos hacen más irrespirable el lugar abierto de encuentro y vida en común, para meternos de clausura.

Pude apreciar que la montaña de madera de olivo que apilaban el friolero culpable en su casa, pudiera haber surtido a todas las quemas de la Inquisición, y que los hermanos Marx, al grito de “¡más madera!”, pudieran haber dado varias vuelta al Oeste con tantos troncos. A nuestro humor no se le han bajado los humos, y esperamos que a un ¡ya!, no del año siguiente, se arregle el conflicto, antes de que las mangueras de los bomberos cojan el relevo con la urgencia de nuestro S.O.S..

Curro Flores

LUNA JOVEN: LÁGRIMAS DE ALEGRÍA DE NUESTRO ACEITE

LUNA JOVEN: LÁGRIMAS DE ALEGRÍA DE NUESTRO ACEITE:   LÁGRIMAS DE ALEGRÍA DE NUESTRO ACEITE Mi madre acurrucaba el migajón de un joyo de aceite, pellizcando el queso en sus últimas cenas. M...

LÁGRIMAS DE ALEGRÍA DE NUESTRO ACEITE

 

LÁGRIMAS DE ALEGRÍA DE NUESTRO ACEITE

Mi madre acurrucaba el migajón de un joyo de aceite, pellizcando el queso en sus últimas cenas. Mi infancia en los veranos del Cortijo de la Piedra, masticaban el sopetón del unto antes de disparar mis alpargates incansables en la era, mientras saltaba sobre el trillo y los cachos de herrumbre del arado, desmulados.

Llevaba varios días con el “maníaco patriotilla” afectado, cosa inútil, porque por no poseer, no toco ni a una ramita de acebuche confundido en un erial. A más cercanía con el olivar, mi botella de aceite el Torcal, siempre dispuesta a agraciar unos de mis guisos. Del cultivo inmenso de “herencias de viudas” nunca he nadado en el mar de olivos, sin atesorar un charquito para quitarme la arena de los terrones haciendo taconcillos en las suelas. Una invitación de mi amigo catedrático, Alberto Fernández, para participar en el inigualable y canónico libro: “El Aceite de Oliva Virgen Tesoro de Andalucía”, en su parte de historia, mitología, poesía, refranero y muestra gastronómica, hizo orujo en mis entrañas literarias.

Pero mi ser andaluz, me asaltó en rebeldía, porque entre las noticias económicas de devorarme el instante, leía que Deoleo la más potente multinacional olivarera, nacida y crecida, sobre mis queridos humos de Aguilar de la Frontera en su fabrica de Carbonell; iba a ser vendida a una empresa del sector italiana, Migasa y Coricelli; no sé dónde irían las benéficas horas de mi querido José León que, aparejaba el mollete para atrojarse en tantas jornadas laborales; él, me enteró de mayor cuando era el líder socialista del pueblo, de ser el huérfano del Alcalde más querido de los obreros aguilarenses, primera víctima de la Incivil. Ni tampoco que diría el inestimable mercedario, padre Carbonell, apóstol de los presidios, al resucitar del revuelo de su herencia.

Todo se emborrizaba en tanto frito, para que por fin el mito de Heracles de nuestro Escudo, pusiera la clava en las columnas de la puerta de nuestro territorio, y alertara a los leones de la intromisión de forasteros. Hoy es alegría leer, con lagrimones de aceite del bullicio de nuestros nidos, que por 520 millones de chuchas europeas la malagueña Dcoop y la sevillana Acesur han comprado, la empresa española líder mundial en producción de aceite, productora de uno de los cada cinco litros que se consume en el orbe. Medio años de trámites le esperan, para que no suenen los óleos de despedida. Hoy, por lo pronto, un “huevos de toro” perote, aliñado, con boquerones fritos por lágrimas de almazara antequerana.

Curro Flores

LUNA JOVEN: AVE A LOS QUE VAN A VIVERE

LUNA JOVEN: AVE A LOS QUE VAN A VIVERE:   AVE a los que van a vivere Puesto el huevo de Colón, la gallina empolló en las Américas, desde entonces al empalago del 92, la España n...

AVE A LOS QUE VAN A VIVERE

 

AVE a los que van a vivere

Puesto el huevo de Colón, la gallina empolló en las Américas, desde entonces al empalago del 92, la España no refulgió en la planicie terráquea de la fama y economía; hasta el “huevo de oro” del AVE. Como trillaba el ministro de perejiles, ¡manda huevos!.

El devastador accidente ferroviario de Urda, ya van dos, con el de Adamuz, han puesto en tela de juicio, el error humano en lo asistémico. Todo lo reluciente tiene su punto de oxidación, si no se cuida con el paño sagrado de la eficiencia y el control.

La desgracia, como encima esta en Campaña, se pretende cobrar la pieza del ministro Puente, responsable de las Obras Públicas, por estar de sobra publicado su verbo, fallos y mal calino. Pedro Sánchez, le ha lanzado un cable para que siga en la balsa, creo que sin tocar el remo, como alto criterio solidario del buen timonel; pero quizá, el excelentísimo Oscar, lo que más necesite es secarse las lágrimas de los desastres avenidos en la mayor de las intimidades.

Las prisas nunca fueron buenas consejeras, pero con el AVE en un jipío nos plantábamos en cualquier parte; ahora escucho, después del terrible eco de los choques que, el paisanaje anda con buscando diligencias para andar seguro en sus paca y pallá; hasta el señorito de Al-Ándalus, dice que de la burra oficial no hay quién lo baje, antes de coger nuestro emblemático tren desde Despeñaperros para abajo, y eso que se estrenó para las sevillas.

Desde el low-cost, el mundo es un pañuelo, dónde estaciones, aeropuertos y paradas de autobuses se disputan los clientes, por eso de estar en un soplo en todas partes a un precio asequible. Algunos recordamos el cha-ca-cha del tren, el mimo de la limpieza y cuidado tras el vuelo de un avión, y la botijá de las paradas pueblerinas. Ahora, tu te puedes encontrar la papilla del último viajero, cuando tomas tu asiento en cualquiera de los viajes baratos que existen.

Internalidades oficiales y externalidades se dan cita para rendir al comercio del kilometraje; encima la maldita Guerra nos ha puesto el oil por las nubes; pero si volvemos a la borrica, encontrar una cuadra es prohibitivo; así que a menear quietecitos el “guasa”, mientras podamos pagar el móvil.

Curro Flores

LUNA JOVEN: UN AUDITORIO GAFADO

LUNA JOVEN: UN AUDITORIO GAFADO:   UN AUDITORIO GAFADO De antes de la celebración del Primer Centenario del Nacimiento de Picasso, celebrado en su ciudad en 1981, vengo o...