LUNA JOVEN: A LOS POSTRES DE LA OTAN

LUNA JOVEN: A LOS POSTRES DE LA OTAN: A LOS POSTRES DE LA OTAN Es muy triste y altamente cansino , enlorarte de todo lo que están tratando los líderes de occidente, porque l...

A LOS POSTRES DE LA OTAN

A LOS POSTRES DE LA OTAN

Es muy triste y altamente cansino, enlorarte de todo lo que están tratando los líderes de occidente, porque los Magos vienen de Oriente. Es verano pero volvemos a la Guerra Fría con más parientes. Mi afición a la cocina me ha llevado a fisgar, en el menú que se ofreció en El Prado, al paquetón de dignatarios con su abuelo Biden a la cabeza. Tenemos la suerte de tener a muchos chefs españoles, capaces de agudizar los paladares de los que pueden pagarse los muchos  tenedores, sacándole la lengua a un gazpacho reinventado; pero destaca José Andrés por su compromiso solidario y espíritu empresarial, selectamente bien elegido para la ocasión. De lo que va el empacho, la Red le puede dar buena cuenta, está en la nube.

Los  que no están por la nube son los gazpachos que remuerdan los joseitos, a las cinco de la tarde, con los calores del palustre en la Costa del Sol. Los sindicatos de la construcción o hábitat, como se llaman por cursilería neolinguística, están que braman para que se aplique en el estío una jornada continuada, así  no se le derritan a los albañiles la sesera bajo el casco, amén de ahorrarse devorar el pañil  a la sombrita entre los restos de ladrillo y mezcla.

Tan saludable reivindicación obrera, tiene a la contra a muchos empresarios con la cara de cemento armado, que vistas las colas para comprar viviendas quieren tener sus tajos a toda pastilla, aunque Salud Responde no pueda dar a abasto por los soponcios. A las constructoras tozudas, Comisiones, las amenaza con dar su nombre a cuatro vientos, como si a los compradores les hiciera mella el enterarse.

En los tiempos en que ni sabía dónde estaba la OTAN, pasaba el veraneo en el Rincón de la Victoria rascando una pared a las órdenes de mi patrón Pepillo. Se fundía el termómetro, y, mientras caía el gazpachuelo, el vecino Pepe me contó una anécdota de tarde de toros a 40 grados a la sombra en la Malagueta. Después de unos lances, Antonio Ordoñez se acercó a la barrera chorreando de sudor, y comentó a Gregorio Sánchez, -¡josú que calor hace!, a lo que el toledano de oficio albañil antes que estoqueador, le respondió al diestro rondeño: -¡mira Antonio, calor, en un andamio!

Curro Flores

 

 

 

LUNA JOVEN: RETORNO DE JULIO QUESADA

LUNA JOVEN: RETORNO DE JULIO QUESADA:   RETORNO DE JULIO QUESADA Mi hermano y amigo del alma, el filósofo Julio Quesada, ha vuelto de Jalapa. Mi queridísimo Ángel Valencia, s...

RETORNO DE JULIO QUESADA

 

RETORNO DE JULIO QUESADA

Mi hermano y amigo del alma, el filósofo Julio Quesada, ha vuelto de Jalapa. Mi queridísimo Ángel Valencia, sabedor de nuestra relación, me ha premiado con un encuentro sorpresa, invitándome a un almuerzo del Club Demos, en el que Julio sería el sabio invitado a su tertulia.

La premonición certera y caprichosa, me tuvo en el recuerdo de nuestra inigualable juventud, dos días antes. Una foto muy luminosa del antiguo Noche y Día de Torremolinos, aparecida en una red social, me dio un vuelco hacia aquellas madrugadas post discotecas, allí hasta encontramos en uno de sus exhibidores de libros arregimenados, un más que prohibido ejemplarcito de Grijalbo, El Marxismo, la Cuestión Nacional y Lingüística, de José Stalin, que nos acompañó en el autobús de vuelta a Málaga.

Una hora antes Julio estaba ensimismado en el salón, departiendo con la estimada María Elvira Roca, celebrada autora de Imperofobia y Leyenda Negra. Estorbé queriendo, pero nada podía sustraerme a mi deseo de abrazarlo, tras tantos años de ausencia despistemológica.

Llegó el maestro de ceremonia, el presidente  y amigo José Soldado, abad en el refectorio repleto y sin púlpito, quién tras el introito, nos lanzó el verbo de mi metafísico preferido, allá castañas. El sermón versaría sobre las nacionalidades incomodas, erradas y aberrantes, con un paseo entre Nietzsche y el horripilante ser  Martin Heidegger, del que solo me cae bien el legado de Hannah Arendt. Como oía poco, y que los nacionalismos me suenan a huevos de incubadoras con pretensiones de camperos, se me fue la olla a Husserl, porque estaban pergeñando el prefacio del libro del director Octavio Calleya, sobre la fenomenología en la interpretación musical.

Ordenado el debate, no me quede impresionado, porque escuché todo lo que a diario leía en los papeles contrarios a mi pensamiento, cincuenta años de disciplina dan para más aguante que el caballo de un picador. Aunque tengo la piel de cocodrilo pantanoso, todavía salta mi boca a un buen bocado, aunque la nueva cocina, nos mantuviera en la cuaresma de los detallitos.

Objetivo Pedro Sánchez, le dijeron de todo porque es bonito, aunque lo trataron como a un atún en la almadraba. Solo uno de los comensales se acordaba que Sánchez ofreció retirar el bote de censura a Rajoy si dimitía y delegaba en algún edecane predilecte, flaco favor le hizo a la parroquia.  El café puso el final,  nos intercambiamos teléfonos, me dedicó dos de sus libros, el último presentado ayer en el Salón de los Espejo del Ayuntamiento, el otro remachado y releído Otra Historia de la Filosofía.

Hemos quedado para vernos durante  su estancia en Málaga, para hablar de nuestras cosas con los filósofos alejándose en hidropedal, para no molestar nuestras vivencias a la  sombrita de los años.

Curro Flores

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LUNA JOVEN: UNA DE LADRONES

LUNA JOVEN: UNA DE LADRONES: UNA DE LADRONES Del surtidor de diarios locales, elegí dos en desconfianza. Como ya el velo de la censura hace tiempo que nada más se ma...

UNA DE LADRONES

UNA DE LADRONES

Del surtidor de diarios locales, elegí dos en desconfianza. Como ya el velo de la censura hace tiempo que nada más se macera en su auto devocionario, las noticias más enervantes ceden página a las pasteleras, en busca de lectores de acción.

Hoy va la cosa en uno, de la detención de 31 personas por la policía, presuntamente artistas de  fraudes al erario público, nueve de ellos funcionarios de Hacienda, recaudadores como Cervantes, y como a nuestro escritor, seis de ellos los ha puesto el juez a buen recaudo entre rejas.

En el diario más ágil, se nos indica el mapa dónde se producen más hurtos a turistas en la Ciudad del Paraíso: El Perchel, el Centro y la zona festiva portuaria, se llevan la palma. Me alegra como perchelero de origen, que se reparta nuestra cervantina fama por más esquinas.

En los tiempos del Parte, NODO y silenciador, te tenías que enterar de lo malo que pasaba en las fronteras del franquismo en directo: así que trabajando en un caluroso verano sevillano, venían con los lamentos en cola los franchutis y yanquis expoliados en el Parque de María Luisa y el barrio de Santa Cruz. Asaltantes carronada-noticias cero.

Málaga tenía en su Fortaleza unos de los lugares preferidos para el pillaje. Recuerdo un día que hacía de cicerone, a un amigo alemán, miembro destacado de Solidaridad Democrática, que subiendo la cuestecita de Gibralfaro, de una puerta entre las murallas apareció un mangante, antes de darnos el alto, para su sorpresa, me reconoció de compañero de primaria en el colegio, por los que  me dio un saludo y un rápido adiós. Los munícipes del Régimen, visto el plan  del Castillo, hasta crearon una patrulla especial de negro para meter miedo, que pasaron de “perrillas” a “hombres de Harrelson”, comandados por el sargento Ríos, enfundando unos pistolones de los de Harry el Sucio. Como para una película de guiris y cristianos.

Juanma Moreno previsor de lo que se avecina, ha dicho que no tiene una “varita mágica”. Pero aunque esté feo dar consejos, me permito que recurra al “milagro de Aznar”, al que tanto le debe, le puso de presidente, por una llamadita a Abascal.

Con su modestia habitual el expresidente popular, al hablar de las mejoras de la economía española, dijo aquello del “milagro soy yo”, al menos lo fue para las arcas de muchos de sus ministros presidiarios.

En fin, antes que seguir robándonos a nosotros mismos, sin ser acontecimiento,  póngale en San Telmo una capillita al Milagrero.

Curro Flores

 

 

 

 

LUNA JOVEN: LOS ECOS DE TRUMP

LUNA JOVEN: LOS ECOS DE TRUMP:   LOS ECOS DE TRUMP El Supremo de los Estados Unidos elimina la protección legal del aborto. La terrible noticia acaparaba titulares y e...

LOS ECOS DE TRUMP

 

LOS ECOS DE TRUMP

El Supremo de los Estados Unidos elimina la protección legal del aborto. La terrible noticia acaparaba titulares y editoriales ayer, hoy 200 euros a la buchaca  para quitarle las telarañas a nuestra pobreza, la ha relegado al olvido como si tal cosa.

Medio siglo de una ley progresista: con un frescales como Trump, y más epítetos denigrantes, elegido presidente USA, le ha permitido a un Supremo reaccionario derogarla, gracias a sus nombramientos ceñidos al beaterio militante.

He sacado del lugar de los ajados en mis estanterías de libros, La Democracia en América, de Alexis de Tocqueville, porque viene al caso. Los prestigiosos jueces de las pelis, han tirado por la borda su historia y, gracias  al ex presidente han conseguido hacer un guiñapo la separación de poderes, más la tradición perpetuada  de mejorar los avances legislativos y no abolirlos.

El derecho al aborto está reconocido en los acuerdos entre los países sobre salud sexual y reproductiva de las mujeres, en algunas y variadas forma. Lo que han  sentenciado estos malandrines, es cercenar a la mujer su derecho a decidir, anulando la única trascendente opinión y decisión, de tener ella, un hijo o no.

Aunque me he recortado la barba, todavía se puede remojar. Este suceso tan aparentemente lejano, ha dado  alas a los del autobús de CITIZENGO, aquí tendremos pronto sus  remedos del nacional-catolicismo con su autobús pro-vida?. Estamos obligados a mantener el espíritu alerta en el acervo militante de la lucha por la igualdad, con su puesta en común mundial en Pekín, en la Conferencia Mundial sobre la Mujer de 1995.

Las malas rachas económicas del capitalismo deambulante, hacen renacer los fantasmas políticos más retrógrados; el eterno retorno nos rodea los contornos. Por más plácidamente constitucionales en los que estén asentados los avances de nuestra convivencia, el bicho está en los corrales esperando que se abra el portón de los sustos.

El libro de Tocqueville con sus páginas descoloridas, me  da para un buen rato de tarea; pero como el tema lo requiere antes que nos renazcan los pardos, le recomiendo la lectura de la novela El Obelisco Negro, de Erich Maria Remarque, situada en la hiperinflación alemana de principios de los veinte del siglo pasado y la llegada de los nazis: si no lo sabe, se puede enterar lo que valía un peine.

Curro Flores

 

LUNA JOVEN: EL DEPÓSITO A TOPE

LUNA JOVEN: EL DEPÓSITO A TOPE: EL DEPÓSITO A TOPE Apurando las últimas gotas, a la cola de muchos bloquecinos   espaviladetes, algunos con el escueto atavío de la noch...

EL DEPÓSITO A TOPE

EL DEPÓSITO A TOPE

Apurando las últimas gotas, a la cola de muchos bloquecinos  espaviladetes, algunos con el escueto atavío de la noche playera de San Juan, la gasolinera low cost tenía a la cajera congestionada.

Tronco móvil y manguera iniciaron su sesión de sexo, mientras yo ejercía de mamporrero “pagano”. Henchido el depósito sonó el clic de “estoy llenito”; de enrojecido reojo miré los cuatro últimos números para jugármelos en el sorteo de verano. La cuenta del descuento del 20 por ciento me cuadraba menos, que la ecuación de Paco de la Torre de la emisión de gases entre ladrillos y yerbajos.

Ya no sé adónde ir, pero tengo la tranquilidad que mientras mi saldo se vacía, mi tanque estará hasta los topes y el coche superará todas las calores quietecito, aumentando su patina de calima y salitre. Así que se me ocurre lavarlo a manopla, porque el auto-lavado está de huelga.

Aunque de jovencito tuve por uno de mis ídolos políticos a Gandhi, no me apetece hacer una huelga de hambre. Aunque bien merece la cosa un parón al infinito, al ver en los números de los surtidores volando los euros a lo loco, mientras los litros van con la lengua fuera. Se quedan todos los galones.

Tengo una lista de improperios de alto voltaje para consolarme maldiciendo como un carretero, en mi letanía no me quedan dueños de pozos de petróleos, conflictos universales, ni IVAs de ocasión. Pero la impotencia es un lastre del consumidor que ojalá no aparezca en su máxima expresión, aunque  jugamos a la “ruleta rusa”, hacia el vaciado de todas las estanterías. No existen el maná, ni el oasis 5D.

Solo ante el peligro, pero tumultuosamente acompañado por los que esperan vacunados en la gasolinera  la vuelta de los cohetes de la Feria, me pongo la mascarilla para no contaminarme más con las páginas diarias de economía, porque el anidamiento de  los pájaros de mal agüero me quitan el escueto jubilo de la paguilla de verano, ante un otoño para saltárselo a la piola.

Curro Flores