LA MANITA DEL LOUVRE
Puesto a rebuscar clientes de otras escuetas seseras, en alguna exageración de los deportivos parlantes, el triunfo de ayer de la escuadra parisina del -Islam Oíl- ante el Inter, le mereció su exhibición permanente en el Louvre; cosa no de extrañar, si la camiseta de Messi, se encuentra en las vitrinas del Museo Vaticano por la gracia de Francisco. Los petrodólares ya tienen otra Orejona, a costa de generales de tropas ajenas a Alá, en el City un catalán y en el PSG un asturiano del genio de don Pelayo. En fin, desde infantil se me han movido tanto las estampitas de futbol, que hasta los chicarrones del norte se llaman Williams y el Bernabéu es como una entrada por yate de lujo en Puerto Banús de emigrantes africanos, buscando dar unas carreritas en césped de terciopelo. Luis Enrique para los gabachos que destrozan las calles éxito es su nuevo Napoleón, ya que su Macrón aguanta más mascás que el payaso que recibe las bofetadas y resulta insulso para mandarlo de vuelta a conquistar Moscú. En fin, la Premier Ligue, la comandan siete apellidos vascos y Lamine Yamal ha renovado millones para poder redoblar el Tambor del Bruch en la Hégira europea. Mi afición a los balonazos, me lleva a estar atentos a los pelotazos que en verano sacuden los despachos futboleros, mi Wall Street de andar en zapatillas y dos euros para el periódico. Ya no tengo a Diestéfano que declame su ciencia a patadones, para mejorar lo que dijo de Lucho, al que de futbolista le consideraba un fenómeno, pero que cuando llegaba a la portería se le bajaba el telón; aunque nos queda Valdano, que en las artes de las letras, Homero pierde fuelle ante sus descripciones de las heroicas madridistas al final del lance.
Curro Flores
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