ÁNGELS BARCELÓ SE DESPIDE DE LA SER

 

ÁNGELS BARCELÓ SE DESPIDE DE LA SER

Si mi madre estuviese todavía con los oídos puestos en la radio, de su pacá pallá del salón a la cocina con su radio de pilas, se hubiera llevado un buen disgusto, por la desaparición en sus madrugadas de su querida Angelita Barceló. La radio de tanta compaña, perdía la voz, que tejía sus argumentos en las noticias diarias. Para las almas solitarias y de la cuerda de las reflexiones de Ángels, el sopetón ha constituido un embarazoso suceso, para el crédito de mi emisora preferida.

Entre los libros de mis cabezazos, guardo uno de Iñaqui Gabilondo, que fue un regalo materno, porque ni era su habitual, después de los libros del colegio y un tomaco de diccionario, ampliar mi desbordada biblioteca no lo deseaba por el polvo, pero ya que su candidato a presidente preferido era el emérito locutor, quiso que su libro estuviera en mi mesilla de noche, como el ángel de la guarda.

Para el oyente y de mis ideas, desde que PRISA se hizo honores de ser la primera, portadora de unos mensajes sinceros y sometidos a la escueta razón de la deontología informativa, cada vez que se produce una distorsión como la ida de la simpar locutora, nos ponemos en un sobre aviso, por más que los dirigentes y propietarios del medio, quieran justificarnos el relevo, con verbos de mucha relevancia y poca chicha editorial.

El otro día, en el año del cincuentenario de El País, por acercarme a leer la revista onomástica me enteré y les leí, quién era su presidente y la consejera delegada, pude hurgar en sus historias que nos proveen los sabios archiveros de la Red; pero algo de resaca mes quedó de sus artículos, que califiqué de ortodoxa medida al Libro de Estilo del periódico. La dimisión de Ángels por todo lo que tiene de imprevista noticia para los clientes y devotos, no sé al lugar estratégico que corresponde buscando las más altas crecidas de audiencia del medio. A mi me ha escamado, espero que de aquí a lo que me queda, mi dial funcione en armonía, antes que el boca boca sea lo único que nos quede en el hogar del jubilado.

Curro Flores

QUEDADA EN ZHONGAGNANHAI

 

QUEDADA EN ZHONGAGNANHAI

Su trabajo me costó escribir el nombre del poderoso edificio chino, en el que se asienta el poder del Partido Comunista; pero no por hacerle propaganda, sino más bien para saber como se llama la Cueva del Dragón que dormitaba en la historia de Napoleón; que según la alta y baja política internacional, más los papeles salmón de la pasta, ya casi está cruzando el saltómetro de campeón imperial del orbe.

En el salón de visitantes ilustres del régimen de Zhongagnanhi, don Donald, se ha portado como un patito de feria, en su entrevista con el capo Xi, porque el dignatario mandarín le ha sacado de sus ínfulas el rincón del pelota, para homenajear a su anfitrión, aunque le pusiera la butaca menos mullida del encuentro, para que se sintiera tan bajito como el rubio del Bombero Torero.

Desde años, ya tengo amigos, de esos que vislumbran con acierto el futuro de sus hijos, que se gastaron el particular para que sus niños estudiaran en la rebotica de la tienda del chino el lenguaje oriental; hasta para labrarse un porvenir en Shangai de ida y vuelta, y salir en el programa de Españoles por el Mundo.

Lo mio se quedo en Fumanchú, la colecta del Domund, la edición plastificada del Libro Rojo de Mao y de recados en el todo a cien, más o menos.

Trump, como magnate, y casi en el apeadero del poderío yanqui, sabe lo que vale un peine, y en su pasado viaje a Pekín, ha estado de lo más solícito para intercambiar flores sobre una “estabilidad estratégica constructiva”, al dictado de la autoría del camarada presidente-secretario general Jimping; a tal razón que le regalaron semillas de rosas de la Sede comunista, para que las siembre en los jardines de la Casa Blanca.

Si la política del mapamundi mundial estuviera marcada por las razones ideológicas y no los desafueros trumpistas; el rojo Xi, estaría en la lista de los más buscados por bandidaje industrioso, como el neoladrón Raúl Castro, o secuestrado por el traficante Nicolás Maduro. Visto el plan, ya hasta me preocupa que sambenito le colgará a Pedro Sánchez por su arrojo anti Donald, y si le tienen preparado el traslado a galeras.

Lo cierto es que nuestro inquilino de la Moncloa, se las vio antes con su entrañable Xi, para reforzar nuestras relaciones económicas y culturales, ¡tate! Ahora no sabemos dónde poner las fabricas de coches asiáticas, ya ni se llevan los rickshaws y nos adelantan en baterías de sus vehículos modernos; y más. dentro de ná, Humilladero, a la vera de la Laguna de Fuente de Piedra, podrá tener dos instalaciones gigantescas de las multinacionales chinas Hygreen y Sermatec, para la envidia de Europa. Como ya no me queda ningún rizo, abandonaré mis gorras camperas, para cubrirme el tarro con un döuli y dejarme una trencita a lo Fumanchú, para lucirla en tendido de sol.

Curro Flores

LUNA JOVEN: LA SEMANA AMARGA DEL PSOE

LUNA JOVEN: LA SEMANA AMARGA DEL PSOE:   LA SEMANA AMARGA DEL PSOE La vida larga tiene un estirado conformar, más, si se pasa de nuestros primeros años grises a las alegrías de...

LA SEMANA AMARGA DEL PSOE

 

LA SEMANA AMARGA DEL PSOE

La vida larga tiene un estirado conformar, más, si se pasa de nuestros primeros años grises a las alegrías de la democracia vitalista, sus quimeras y devaneos; la estancia se sumerge en las dudas que promueve las creencias a pies juntillas de los ideales.

Ser emérito del PSOE, categoría no establecida en los estatutos, y mira que el longevo historial del partido de Pablo Iglesias, pudiera prever la categoría de jubilado en reserva. No quita la amargura de la semana viviente, primero el descalabro de las elecciones andaluzas, y desde ayer desabridos por el caso ZP en todo los titulares.

La teoría de Graham Allison, de la Trampa de Tucídides, puede que me explique que todo poder imperante, vive el conflicto del crecimiento de su antagonista, como pasó con Esparta con respecto al avance de Atenas. Así que los años de socialismo andaluz, en los que por aquí abajo se respiraba PSOE en todas sus composturas; ahora, en el tiempo que la madre que la parió no reconocía los grandes cambios avances de Andalucía; se ha instalado el PP con sus ultras en el sidecar. Quizá la embriaguez de poder, nos nubla el sujeto al que gobernamos, necesitado de toda la eficacia pública en Sanidad, Educación y Vivienda, pero distraídos con los negocios privados en sustitución conservadora. También, el hecho de que nuestro censo, ha sufrido un vertiginoso cambio, siendo un tercio de la población de otros países, me parece que piden saber objetivar y renovar nuestros nuevos mensajes a los electores, si se quiere progresar en el bienestar de la mayoría de los habitantes.

No he estado en la trena, la más alta universidad del conocimientos humano, pero de perchelero puede que acumule tics de esa sapiencia, por eso en mi vida vi a Rodríguez Zapatero, un sujeto capaz de un juan-carlismo, más bien un inocente Bamby político, referente del club de los eméritos como el leal merecedor. Los ríos de chácharas malignas se desbocarán, sin cambiar mi opinión de que ZP es una persona honesta y dignísima.

Por la Red me ha llegado la lectura de una reflexión del excepcional torero Roca Rey, en respuesta a una andanada contra él de Núñez Feijóo; hace tiempo que perdí mi afición de tantos años, pero suscribo cada una de sus sustanciales palabras contra el líder del PP, por su gran carga moral de la mejor democracia y del mejor españolismo. Del odre taurino que no me puede abandonar, mira por dónde, sitúo al diestro peruano como el más completo heredero de mi eterno preferido, Antonio Ordóñez.

Curro Flores

LUNA JOVEN: LA GRAN REDADA DEL SUR DE EUROPA

LUNA JOVEN: LA GRAN REDADA DEL SUR DE EUROPA:   LA GRAN REDADA DEL SUR DE EUROPA Hoy día de mi asesada reflexiva electoral, me permito como en las antiguas comuniones, el mandato del ...

LA GRAN REDADA DEL SUR DE EUROPA

 

LA GRAN REDADA DEL SUR DE EUROPA

Hoy día de mi asesada reflexiva electoral, me permito como en las antiguas comuniones, el mandato del ayuno, politiquillo en mi caso. Por eso, me he trasladado a los finales de abriles, cuando la barriada de La Trinidad, y el Llanillo, -plaza de Doña Trinidad-, se vieron invadidos por más uniformados, que el 8 de febrero de 1937, cuando las “tropas moras” e “mussolinianas” invadieron la capital, al mando de Queipo de Llano; o en los fastos desfiles del Lunes y el Jueves Santo.

Con gran tropel y mayor sigilo, para evitar la “desbandá” de las familias de los malhechores que asolan la barriada cautiva, 250 policías y agentes de paisanos, detuvieron a algunos “Nieves” y “Jordan”, registrando a mamporrazos los narcopisos en disputa por las dos bandas, y requisando unos arsenales capaces de balacear el Oeste y el western almeriense.

Conforme leía la noticia, me acordaba de los vecinos que aun resistía en sus techumbres y locales de aquella infancia; de la constitución de mi primera asociación de vecinos; de la labor que realizamos con la Cooperativa de Viviendas San Vicente de Paúl, y, como no, del trabajo continuado del Ayuntamiento del alcalde Pedro Aparicio, en el que se gastaron millones, horas y fatigas, para restaurar las viviendas trinitarias y percheleras, al mando de los tres mosqueteros del primer PGOU de la ciudad, y capitaneados por los generosos Pepote y Chumi. Con estas viejísimas nostalgias, y la aparición de los pisos para el despacho de drogas, el más cuerdo se envenena, al ver que por la calle El Tiro paseando, te pueden abrir una tronera en un tiroteo.

Al ver el armamento en fotos y leer los atestados, más, los dispuestos para llevarlos a chirona, exhalé un mediano suspiro; porque aunque el compañero subponcio, don Francisco Javier Salas, haya dado el alto, para evitar la connivencia de los especímenes que se venían apoderando de las viviendas restauradas, desalojando a sus vecinos de derecho, la semilla de la maldad es capaz de establecer su morada en cualquier sacristía. No sé, pero en el gris pasado, había un cuartelillo cercano a la Fuente de la Olla, hoy el NH. Mi querida Casa de Socorro, hoy para eventos culturales, fue acuartelamiento de una sección de Municipales. Ahora, antes que el alud de los Nieves, y las aguas de los Jordan retornen, un destacamento debe poner orden de buen sheriffato, como demanda el buen vecindario.

Por cierto, el apodo de los Nieves, creí haber desaparecido, con el óbito de algunos los originales de antaño; pero siguen las secuelas, de los que me condenaron a muerte, por un affaire ferial, debido a que los funcionarios le retiraron el permiso de su Caseta por usos indebidos. Pepe, el Loco, eterno empresario feriante, me dio aviso y la policía pudo comprobar la seriedad de la amenaza, por lo que tuve un mes dos escoltas. El caso se resolvió en la Playa del Bulto, porque enterado los Charros, se dispusieron a protegerme entablando una charlita de muerte con mis adversarios. Resulta que los dirigentes Charros, estaban muy agradecidos, por la caseta de feria que dispuso la Asociación Calé en manos de Fernando Gabarre, por lo que descubrí, que sin quererlo, le había puesto una vela al diablo y después salvador.

Curro Flores

LUNA JOVEN: LA CARTA EN JUEGO ELECTORAL

LUNA JOVEN: LA CARTA EN JUEGO ELECTORAL:   LA CARTA EN JUEGO ELECTORAL Hace años que por sabiondo he dejado de leer las misivas, que nos mandan los partidos con franqueo pagado e...