LOS FASTIDIUS DE MARZO
El Caco de las macetas más floridas, ha aprovechado la escampada del tormentazo del domingo, para remozar su jardín, lo próximo será un macetazo en su coco. Esas tenía, mientras Ancelotti, el gran héroe de invierno frente a los gavachos de importación arabesca, le ponían fecha de caducidad sus entusiastas, la madrugá negra del primer día de Primavera.
Llueve a mares, primavera, la flota pesquera no podría salir a faenar, imposible; pero está amarrada a puerto, porque está por las nubes el gasóleo, pero siendo malo, lo peor es cuando se desparrama en el mar, y los hilillos negros se meten por las redes. Hoy ha anunciado el cierre una marisquería famosilla, no por covic, no tan fresco, falta pescado fresco. Viene la Semana Santa; sería insolente cambiar el menú de los chiringuitos; no pegan las coles, fabadas y callos con garbanzos, luciendo michelines coloraos.
La falta de fritura variada, está adobada, por un prometido concierto en trombón mayor, por el décimo de camionería, la cosa es tan seria, que nos jugamos el desabastecimiento de la cadena alimentaria. Hay que ajustar la logística con el precio del carburante, porque dónde tenemos garantizado la falta de lógica será en la subida de precios al consumo, ahí estamos los incógnitos paganinis para retratarnos.
La primavera la sangre altera, dite otra; pero los que esperamos cumplir bastantes abriles, pocas veces hemos entrado en los fastidius de marzo con el corazón en un puño.
Venimos mal llevando la invasión de Ucrania, la entrada en el gobierno de Castilla y León de VOX, al tiempo que uno de sus diputado Francisco José Contreras, se encanalla diciendo que “LA DESBANDÁ” se produjo por un fallo logístico del Ejercito Republicano, cuanta desvergüenza.
El desayuno que mantuve en el XXVII Congreso del PSOE, con fraternales líderes del Polisario, también me lo han puesto en solfa. La madrugada del domingo cambia el horario, espero que el reloj nos marque las horas, en las que se otee el florecimiento de la primavera, iniciada su tránsito chuchurría y, por el callejón de los sustos, siempre oscuro.
Curro Flores
F
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